Godt, så tror vi på det

Efter en skøn ferie landede vi hjemme i virkeligheden.

Den virkelighed, der sommetider er mere grum end godt er.

Vi har før prøvet at komme hjem fra ferie og finde ud af, at nogen i den nærmeste familie var blevet alvorligt syge.

Denne gang var/er det min far, den er gal med.

De dårlige nyheder var kommet til os drypvis, mens vi var væk, men min mor havde - for ikke at spolere vores ferie for meget - været yderst karrig med sine oplysninger. SMS bliver så heller aldrig min mors måde at kommunikere på.

Så først fandt vi - med et par dages forsinkelse - ud af, at min far var blevet indlagt med ondt i maven, og nu skulle han lige undersøges ordentligt. Ja tak, det var jo fint. Man hvad indebar 'ordentligt'?

Det indebar diverse scanninger, som de nu ventede svar på, fortalte min mor, da jeg ringede til hende.

To dage senere sendte min mor en SMS om, at nu var far kommet hjem.

Om min mor virkelig havde forestillet sig, at hun kunne spise os af med den besked, ved jeg ikke. Det kunne hun selvfølgelig ikke. Så et kvarter senere havde jeg så, for det første fået at vide, at min far havde fået konstateret cancer i prostata. Og for det andet haft ja-hatten på og sagt en hel masse om, at netop cancer i prostata jo ikke behøver at være så slemt. Mange mænd dør med det og ikke af det og bla-bla-bla.

Min mor modsagde mig ikke, men undlod en vigtig detalje, som min far så selv fortalte, da jeg næste dag ringede hjem, og spurgte, om de havde fundet sig selv igen.

- Det har altså spredt sig, meddelte min far. Til ryggen.

Det var straks værre. Ja-hatten faldt af, og Gemalen måtte den dag lægge skuldre til mange tårer.

Vi diskuterede lidt frem og tilbage, om jeg skulle flyve hjem, men blev enige om, at det alligevel ikke ville flytte noget eller gøre nogen glade. Iøvrigt ville der ikke yderligere ske noget, mens vi var væk.

Så vi fortsatte vores ferie, kom hjem og kunne så kun - med bæven - vente på, at min far skulle få sin behandlingsplan.

Bæven, fordi man i løbet af nul komma dut kan nå at male Fanden på væggen med sytten forskellige skrækscenarier. Så ord som kemo og stråler og daglige ture til sygehuse langt væk kværnede rundt i hovedet på mig.

Egentlig burde jeg jo være klogere, for ved at følge med på Ellens og Rejens blogge har jeg efterhånden lært, at cancerbehandling er individuelt tilpasset, så hvad man hører, at den ene skal igennem, behøver overhovedet ikke gælde den anden. At det også er meget individuelt, hvor hård behandlingen er mod ens krop, ens helbred og hele ens system fremgår også meget tydeligt.

Og med den viden burde jeg jo slå koldt vand i blodet og bare afvente. Men bare, bare og min bare. Det gik selvfølgelig ikke så godt.

Endelig oprandt dagen dog. Min far fik sin behandlingsplan. Og så indeholdt den kun et punkt: Operation.

For prostatacancer næres af testosteron. Og hvis man fjerner det, udsulter man canceren, som - hvis alt går, som det skal - stopper sin fremfærd eller ligefrem går til grunde. Siger sagkundskaben.

Og det tror vi så på.

Det vil sige, det er faktisk temmelig svært at tro på, at cancerbehandling kan være så easy peasy. Selvfølgelig er det ikke rart at skulle opereres. Og i fuld narkose. Og selvfølgelig er der bivirkninger. Men i forhold til kemokure og daglige røntgenbehandlinger i ugevis på hospitaler langt væk er det næsten som at have vundet i lotteriet.

Der er nu allerede gået mere end 14 dage siden operationen, og alt går tilsyneladende, som det skal. Det finder vi først ud af til februar, for så lang tid skal der gå, før lægerne vil se min far til tjek.

Så de tror på det.

Og når de gør, så gør vi også.

Basta.